Trágico final

Habían pasado ya un par de horas y la policía y el servicio forense no llegaban aun, los hechos ocurrieron a pie de carretera y cualquier contacto con la civilización estaba muy lejos.

—¡Fue mi culpa, fue mi culpa! —repetía con voz quebrada y mirada perdida la dueña del puesto de comida de ese desolado paraje mientras se llevaba las manos a la cara.

Un hombre que se encontraba en el lugar bebía su refresco de cola tranquilamente, sin soltar el plato de comida que tenia en la mano y cada tanto se llevaba a la boca un bocado. Eso si, sin dejar de ver el cuerpo ya sin vida de aquel hombre que se encontraba tirado en el suelo y de quien resaltaba el prominente abdomen a medio cubrir por una vieja camisa desfajada.

A un lado del cadáver, una mujer lloraba desconsolada, acariciándo con ternura los grandes cachetes del cuerpo inerte y reprochándose también por no haberle compartido de su agua de lima cuando comenzó a toser el ahora occiso. Si fueran competencias, es posible que ella y la dueña del puesto quedaran en empate por auto culparse.

Cuatro horas de una interminable espera habían pasado y a lo lejos se podía ver las luces de una patrulla que se acercaba y como en caravana, una ambulancia destartalada del pueblo más cercano y un vehículo que presumía ser del servicio forense.

Los recién llegados apreciaban la escena como si se tratara de un montaje de arte moderno y solo menearon la cabeza, como si mostraran compasión por la viuda reciente.

Al día siguiente, el titular de los periódicos de las poblaciones aledañas al lugar de los hechos cabeceaba: “Cobra nueva victima el chicharrón en salsa (de la que pica) roja de doña pelos”.

Trágico final.

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